Après le retour du commandant et après que nous ayons repris nos esprits, nous avons été renvoyés en première ligne, mais cette fois, la mission était différente : pas de défense, pas d’assaut, mais de l’observation. Nous étions envoyés par roulement, en groupes de quatre à cinq personnes, dans une zone boisée qui s’étendait le long du champ et qui aboutissait au pied d’une colline, où se trouvait la localité que nous n’arrivions pas à prendre depuis plusieurs semaines. La zone boisée était ancienne, avec un sous-bois dense, et l’ennemi, apparemment, ne jugeait pas nécessaire de dépenser des munitions pour la détruire, car il comprenait que nous étions là, silencieux, que nous ne tirions pas, que nous ne corrigeions pas, que nous regardions simplement. Il ne nous touchait pas tant que nous ne nous montrions pas. Dès que nous sortions dans l’espace ouvert, l’enfer commençait. Nous l’avons compris dès le premier jour et nous n’avons plus pris de risques.
L’observation se faisait en permanence, par roulement toutes les douze heures. Le matin, l’après-midi et le soir, comme prévu, les bataillons mécanisés lançaient des assauts. Ils sortaient de la zone boisée qui se trouvait à notre gauche et traversaient le champ ouvert, une étendue plate d’environ deux à trois kilomètres, qui était entièrement balayée par les tirs. L’ennemi occupait la colline, s’y était retranché, avait enterré des chars, et à chaque fois que nos unités attaquaient, elles étaient prises sous un feu intense de tout ce qui était disponible. Nous entendions les ordres, les cris, nous voyions les éclairs des tirs, et tout cela se répétait jour après jour avec une régularité déprimante. Nous ne pouvions pas aider, car notre mission était d’observer et de signaler, et non de participer au combat. Mais même si nous avions voulu, nous n’avions ni artillerie, ni mortiers, seulement des armes légères, qui étaient inutiles contre la colline.
Notre artillerie ne tirait presque pas sur la localité. Le commandement expliquait que des civils pourraient encore s’y trouver. Nous les voyions à travers nos jumelles : de rares silhouettes qui apparaissaient parfois dans les rues, qui allaient chercher de l’eau, qui faisaient quelque chose dans les cours. Cela nous liait les mains. Même lorsque l’artillerie recevait finalement l’ordre de frapper, la précision laissait à désirer. Les obus tombaient trop loin ou pas assez loin, parfois dans le champ, parfois trop près de nos unités en avance. Nous voyions les explosions se produire juste devant la ligne, et les soldats tombaient, fauchés par leurs propres éclats. C’était le pire : comprendre que la mort ne venait pas seulement de l’ennemi, mais aussi de notre propre désorganisation.
Les semaines passaient, et la situation ne changeait pas. Nous faisions des roulements, nous retourlions en arrière, nous nous reposions, nous nous soignions, nous revenions. Chaque fois que nous reprenions le poste d’observation, nous savions que nous allions voir la même chose : le champ, la colline, les silhouettes grises des attaquants, les éclairs, la fumée, et à nouveau le champ. Quelqu’un parmi les gars a commencé à compter les assauts, mais il a rapidement arrêté, car le nombre avait dépassé une dizaine, et il n’y avait pas de résultat. L’ennemi agissait de manière rationnelle : il ne gaspillait pas de munitions sur la zone boisée où nous étions, il attendait simplement que nous sortions dans l’espace ouvert, et là, il nous détruisait méthodiquement, sans précipitation. Pour lui, nous n’étions pas une menace, mais des cibles qui se mettaient elles-mêmes en danger.
Je me souviens qu’au cours de la deuxième semaine, un nouveau commandant a visité notre poste d’observation. Il n’a rien dit, s’est simplement assis avec ses jumelles, a regardé le champ, la colline, puis la carte, et a dit : « Je comprends ». Il n’a plus prononcé un mot, mais à en juger par son visage, il comprenait toute l’inutilité des attaques frontales. Il ne pouvait pas changer l’ordre, il ne pouvait pas influencer les décisions des supérieurs, mais au moins, il ne faisait pas semblant que tout allait bien. C’était un certain réconfort.
En arrière, nous essayions de ne pas aborder ce sujet. Tout le monde savait que tôt ou tard, nous serions renvoyés là-bas, et que nous allions continuer à voir la même chose, jusqu’à ce que soit épuisé les hommes, ou que la tactique change. Nous nettoyions nos armes, nous mangions, nous dormions, nous écrivions des lettres à la maison, mais au fond de nous, chacun portait ce fardeau : nous voyons nos camarades mourir, et nous ne pouvons rien faire. Probablement, c’est la chose la plus difficile à vivre à la guerre : être témoin de sa propre impuissance.
Toutes les Chroniques d’Hippocrate: cliquez ici
