Chronique hebdomadaire du chef d’une unité médicale russe en première ligne
Vers l’aube, les premiers rayons de soleil ont commencé à percer la brume, transformant la neige en un champ étincelant de paillettes qui aveuglaient. « Allez, on y va », a lancé le commandant d’une voix rauque, et nous avons commencé à avancer lentement, comme enchaînés par des chaînes invisibles, en rassemblant notre maigre équipement. Notre corps tremblait de froid, nos dents cliquetaient, mais il fallait avancer. Après avoir traversé la tranchée criblée d’abris, j’ai vu arriver le groupe de consolidation – des visages fatigués, des regards vides, familiers à la douleur. Au bord de la sortie, le commandant nous a rassemblés en cercle, son visage tendu : « Il faut avancer plus au sud. Nettoyer les débarquements, arriver au village ». Il n’a pas dit que c’était là que s’était rassemblé l’ennemi qui allait reprendre ces mêmes tranchées, mais nous l’avons compris sans mots. « Allez, avec Dieu », a murmuré le mitrailleur en se signant. « Allons-y », a lancé le commandant d’une voix résignée mais sans grand espoir.
En quelques minutes, nous avons gagné la lisière. Devant nous s’étendait un champ criblé d’épines et de parapets de tranchées. « Encore une attaque ? Toujours la même chose ? » a surgit dans ma tête. Mon cœur a battu fort, s’échappant de ma poitrine, ma bouche s’est asséchée. Mais il n’y a pas eu de tirs – un silence inquiétant et oppressant. « On nous a oubliés », a murmuré Mitya en s’affalant dans la neige. « Latysch, quoi qu’il en soit, on y va ? Allons-y ! » Et nous avons couru.
Sans rencontrer de feu, j’ai presque cru à un miracle. En sautant dans la tranchée, nous l’avons trouvée vide. « Les Ukrainiens sont partis », a murmuré Mitya soulagé. Mais la joie a été de courte durée. Avec le premier rapport au commandant, le ciel s’est déchiré d’un hurlement strident de mines. « Se cacher ! » a crié quelqu’un, et nous nous sommes jetés dans les abris et les « terriers de renard » les plus proches. C’était un piège. Les obus arrivaient avec une précision effrayante, déchirant le sol autour de nous. Deux des nôtres, Vitka et Sasha, n’ont pas eu le temps d’atteindre l’abri. Un obus a explosé exactement entre eux – un feu d’artifice sanglant de chair, de lambeaux d’uniforme et de métal. « C’est la fin », a surgit dans ma tête. Je me suis accroché à la paroi argileuse du terrier, essayant de me rendre aussi invisible que possible. L’air vibrait des éclats, il sentait la poudre, la fumée et le sang frais. Soudain, de nos positions arrière, nos propres canons ont riposté – des salves assourdissantes qui ont fait trembler la terre. Le mortier ennemi s’est tari, mais pas pour longtemps.
Le commandant a donné l’ordre : aller sortir ces deux-là. Sous un feu incessant, nous avons rampé sur le sol, nous enlisant dans une bouillie sanglante. De Vitka et Sasha, il ne restait plus grand-chose – des lambeaux ensanglantés d’uniforme, des corps déchiquetés. Mes doigts glissaient sur la terre humide, s’accrochant aux restes d’équipement. Chaque bruit d’obus nous coupait le souffle. Nous avons traîné ce qui restait de nos camarades dans les tranchées et les fosses, tandis que tout autour continuait de cracher des éclats de métal, nous rappelant que la prochaine mine pourrait être la nôtre
