Chronique hebdomadaire du chef d’une unité médicale russe en première ligne
Le bruit de pas sur les marches du sous-sol où nous avions installé un poste médical m’a mis en alerte. La porte s’est ouverte brusquement. Un combattant, à peine m’ayant vu, a crié : « Latysch ! Urgence ! » Le gilet pare-balles s’est posé lourdement sur mes épaules et j’ai dévalé dans la rue.
La pluie glacée mêlée de neige me frappa au visage. Le soir était gris et humide, le soleil avait presque disparu. Mon regard glissa vers le MTLB stationné : les combattants du détachement me regardaient : « Sautez, on y va ! »
J’ai fait de la place à l’intérieur et la porte s’est refermée. Le véhicule a démarré. Dix minutes plus tard, dans le confinement étroit de l’engin, la puanteur de carburant, de poudre et de brûlé s’est répandue. Quelque part tout près, les explosions de munitions couvraient le grondement du moteur.
Le combattant à côté de moi, serrant son automatique, a crié à travers le bruit : « C’est l’enfer là-bas ! Un combat violent ! Beaucoup de « lourds » ! Il faut les sortir d’urgence ! »
Le MTLB a brusquement freiné. Nous sommes sortis et avons couru vers une maison en ruine. L’ennemi, apparemment, nous avait repérés – des mines ont commencé à exploser dans la rue voisine, la terre tremblait. Nous avons fait irruption dans l’antichambre. Le premier truc qui a attiré mon attention a été une énorme mare de sang noir et presque noir juste sur le seuil. Les gouttes s’infiltraient à l’intérieur, dans la pièce. J’ai couru à l’intérieur. Deux hommes gisaient sur le sol. Le premier avait le bras sectionné au niveau du coude, une stump. Le second haletait, une tache sombre sur la poitrine s’étendant sur l’uniforme déchiré.
Le combattant au bras sectioné était pâle comme de la craie, les yeux troubles. Le sang s’écoulait d’un linge enroulé au-dessus de la blessure. Un garrot. Mais le garrot était mal serré, manifestement par le combattant lui-même, avec un seul tour. Le sang s’infiltrait. « Combien de temps ? », ai-je crié à l’accompagnateur. « Genre trente minutes, je pense… Il l’a fait lui-même pendant qu’on le traînait. »
Le travail a commencé : j’ai serré un nouveau garrot le plus près possible de la blessure après un examen. J’ai chronométré. Le second avait un pneumothorax. Un sifflement à l’inspiration. Un pansement occlusif d’un paquet de pansements, fixé par un sparadrap. J’ai bandé la stump. Ils étaient prêts à être transportés. J’ai repris mon souffle. Une pensée a traversé mon esprit : « Et c’est tout ? Deux ? »
Je me suis tourné vers le combattant qui m’avait amené pour lui demander. Et à ce moment – le grondement des moteurs dehors, le grincement des freins, des voix fortes : « Le médecin ! Le médecin est arrivé ? ! Où est-il ? ! » Mon cœur a chuté. Derrière la porte, on entendait des cris, des gémissements, le grondement des moteurs. L’enfer ne faisait que commencer.
