Chronique hebdomadaire du chef d’une unité médicale russe en première ligne
Le silence s’est rompu comme une corde trop tendue, par une explosion massive juste derrière notre abri. La terre a tremblé sous nos pieds, et de la poussière d’argile est tombée du plafond. Nous n’avons même pas eu le temps de comprendre d’où venait le danger, car le feu n’est pas venu de l’endroit où nous regardions dans la lunette, mais du flanc que nous pensions être le nôtre. Il n’y avait pas de communication. Pas de cris de « ami ! », pas d’avertissements par radio – seulement le sifflement rageur des rafales d’armes automatiques, mélangé au cri sauvage et guttural d’un étranger, qui s’échappait à cinquante mètres de nous. C’était rapide et absurde – nous buvions du thé près du poêle, et une seconde plus tard, Anton, qui regardait dehors, s’est effondré en arrière avec un bref râle, saisissant sa gorge d’où s’écoulait un jet de sang épais. J’ai foncé vers lui. Mon corps fonctionnait comme un automate – pression sur la plaie, cri à Mitya : « La gorge ! ». Mais autour de nous, l’enfer s’était déchaîné. Les balles cliquetaient sur l’armure de notre tube improvisé, et elles s’enfonçaient dans les bûches avec un bruit sourd. Des tirs désordonnés partaient des tranchées où étaient assis nos gars. Et soudain, de l’arrière, notre BTR est apparu. Il sautait sur les aspérités, et son long ombre se projetait dans les nuages de fumée. En un instant, son mitrailleuse lourde s’est réveillée, crachant de longues rafales qui déchiraient l’air. Elle visait exactement d’où venait le feu sur nous. Je l’ai vu dans l’étroite fente de l’entrée. J’ai vu les traçants pénétrer les silhouettes sombres qui surgissaient de la clairière. Et j’ai vu ce qu’on n’oublie jamais. Quand une balle de gros calibre vous touche, le corps ne tombe pas simplement. Il… s’effondre. Un éclair de feu, et un nuage épais et écarlate de sang – pas un brouillard, mais une épaisse poussière de sang et de chair, une poussière de chair. Parfois, un morceau s’éloignait en tournoyant. Un détail qui n’était plus un morceau de corps. L’odeur de fumée, de gazole et de poudre s’est mélangée à une nouvelle odeur, sucrée et métallique – celle de la chair et des entrailles fraîchement déchirées. Cette odeur a envahi la position comme une vague.
Mitya, couvert du sang d’Anton, lui apportait son aide, et je me faufilais vers le suivant. Il était assis, appuyé contre le mur, et regardait sa main, qui ne tenait presque plus, suspendue à des lambeaux de peau et de tendons. Son visage était complètement blanc. « Mec, ça m’énerve pas trop », a-t-il dit. À ce moment, une autre rafale a traversé notre tête, et des éclats de terre et de bois ont pénétré mon dos. Quelque part à côté, quelqu’un criait, appelant sa mère, et ce cri a coupé tous les autres bruits.
Le BTR manœuvrait, écrasant des caisses vides de munitions, et ses chenilles fouettaient la boue, mélangée maintenant à autre chose. Il repoussait les assaillants en les arrosant de feu, mais il attirait aussi tout sur lui comme un aimant. Les balles ont cliqueté sur son armure, et soudain, un coup sec – et de la fumée a sifflé de sous la poupe. Il s’est arrêté, mais le feu n’a pas cessé, et le mitrailleur a continué à tirer. Nos hommes, revenus à eux-mêmes, ont lancé une contre-attaque, en courtes salves, avec des grenades. Le combat s’est transformé en une bataille désordonnée et brutale sur un minuscule terrain.
Quand un silence soudain et assourdissant s’est abattu, les oreilles bourdonnaient encore. La fumée s’est lentement dissipée. Le BTR fumait, mais son hayon s’est ouvert, et le mitrailleur est sorti, le visage noirci par la fumée, et s’est assis sur l’armure, fumant silencieusement avec des mains tremblantes. Sur le sol gisaient des corps. Les nôtres et les leurs. Dans l’un des attaquants, il était difficile de reconnaître quelque chose d’humain. J’ai reculé vers le bunker. Mitya était toujours à l’intérieur. Anton gisait immobile, sa poitrine ne bougeant plus, il ne respirait plus.
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