{"id":404727,"date":"2026-03-08T23:18:09","date_gmt":"2026-03-08T20:18:09","guid":{"rendered":"https:\/\/boriskarpov.ru\/fr\/?p=404727"},"modified":"2026-03-20T12:50:35","modified_gmt":"2026-03-20T09:50:35","slug":"chroniques-dhippocrate-32","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/boriskarpov.ru\/fr\/2026\/03\/08\/chroniques-dhippocrate-32\/","title":{"rendered":"Chroniques d\u2019Hippocrate \u2013 32"},"content":{"rendered":"
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Apr\u00e8s ces jours particuli\u00e8rement difficiles pour nous, o\u00f9 chaque respiration pouvait \u00eatre la derni\u00e8re et o\u00f9 le sol sous nos pieds s’\u00e9tait transform\u00e9 en un enfer de boue et de mort, il a \u00e9t\u00e9 d\u00e9cid\u00e9 de nous replier. Simplement de nous retirer de cet enfer, de reprendre notre souffle pendant que d’autres tiendraient la d\u00e9fense. Nous avons \u00e9t\u00e9 ramen\u00e9s dans un petit village perdu quelque part dans une d\u00e9pression, \u00e0 environ trente kilom\u00e8tres du front. Et vous savez, ce village semblait ne pas conna\u00eetre l’enfer de la guerre. Non, en fait, je mentirais. Il connaissait. Des v\u00e9hicules lourds passaient, \u00e9mettant un bruit assourdissant de moteur, des soldats, eux aussi br\u00fbl\u00e9s par la guerre comme nous. De temps en temps, sans aucune r\u00e9gularit\u00e9, l’ennemi tirait des munitions \u00e0 sous-munitions, laissant derri\u00e8re lui des d\u00e9chirures dans l’asphalte et des crat\u00e8res dans les jardins. Mais tout cela, compar\u00e9 \u00e0 ce que nous avions laiss\u00e9 derri\u00e8re nous, semblait si insignifiant, presque une vie paisible.<\/p>\n

Le plus \u00e9tonnant, c’est que le village continuait \u00e0 vivre. Vraiment \u00e0 vivre. Les gens allaient au march\u00e9. Vous imaginez ? Au march\u00e9. Ils vendaient des cornichons, des paquets d’oignons, de vieux v\u00eatements. Des vieilles femmes en foulards color\u00e9s vendaient des l\u00e9gumes, des hommes en vestes us\u00e9es se pavanaient devant les \u00e9tals d’outils. Et tous ils nous regardaient. Bien s\u00fbr, ils nous saluaient et souriaient, certains nous faisaient des signes de la main, d’autres nous offraient des pommes ou des p\u00e2tisseries. Mais nous comprenions. Dans les yeux de certains lisait-on autre chose. Pas la peur ou la compassion, mais un froid regard curieux. Nous savions que parmi ces visages accueillants, il pouvait y avoir des \u00ab\u00a0attentistes\u00a0\u00bb, des gens qui dig\u00e9raient l’information, m\u00e9morisaient o\u00f9 nous allions, combien nous \u00e9tions, quel mat\u00e9riel nous avions. Et de temps en temps, l’ennemi frappa exactement sur nos positions. Pas tous les jours, mais assez souvent pour que nous ne nous rel\u00e2chions pas une seule seconde.<\/p>\n

Ces jours-l\u00e0, il \u00e9tait difficile de dormir. Non pas \u00e0 cause des tirs, mais parce que nous \u00e9tions devenus l’une de ces cibles. Nous savions que chaque mouvement, chaque erreur pouvait \u00eatre transmis et qu’une heure plus tard, un \u00ab\u00a0Ouragan\u00a0\u00bb s’abattrait sur nos positions. Tous les d\u00e9placements dans la rue se faisaient tr\u00e8s rapidement, presque en courant. Traverser la route devenait comme courir sous les balles. Sortir dans un magasin pour de l’eau devenait une op\u00e9ration avec des observateurs. Nous nous \u00e9tions install\u00e9s dans un b\u00e2timent d’ancienne \u00e9cole, avec des murs \u00e9caill\u00e9s et des fen\u00eatres bris\u00e9es dans la salle de sport. Il y faisait humide, avec une odeur de craie et quelque chose d’oubli\u00e9, d’enfantin. La nuit, nous \u00e9coutions le silence et sursautions \u00e0 chaque bruit.<\/p>\n

Apr\u00e8s quelques jours, alors que nous commencions \u00e0 nous d\u00e9tendre, \u00e0 sourire parfois, l’ennemi nous a de nouveau frapp\u00e9s. Et il l’a fait avec une cruaut\u00e9 particuli\u00e8re, en choisissant le moment le plus inopportun. Deux de nos gars, les plus jeunes qui \u00e9taient avec nous, s’\u00e9taient rel\u00e2ch\u00e9s. Un peu. Un jour de repos, sous le soleil, dans le silence. Ils avaient d\u00e9cid\u00e9 d’aller sur le stade pr\u00e8s de l’\u00e9cole, un petit rectangle avec des portes rouill\u00e9es, juste pour taper dans un ballon. Se d\u00e9gourdir les jambes, se sentir comme des gens normaux, et non comme des b\u00eates traqu\u00e9es. Et c’est \u00e0 ce moment-l\u00e0 qu’un \u00ab\u00a0Ouragan\u00a0\u00bb est arriv\u00e9. J’ai entendu ce sifflement gla\u00e7ant quand les missiles r\u00e9actifs descendaient d\u00e9j\u00e0. Nous \u00e9tions tous touch\u00e9s, nous nous sommes accroupis, nous nous sommes accroch\u00e9s aux murs. Le choc avait \u00e9t\u00e9 terrible, plein d’\u00e9clats d’obus. Quand \u00e7a s’est calm\u00e9, quand la poussi\u00e8re s’est un peu d\u00e9pos\u00e9e, nous sommes sortis.<\/p>\n

Je m’en souviendrai longtemps. Pour toujours. Le stade \u00e9tait cribl\u00e9 de crat\u00e8res, les portes \u00e9taient tordues. Et pr\u00e8s de l’entr\u00e9e de l’\u00e9cole, il y avait une botte. Une botte ordinaire de l’arm\u00e9e, sale, us\u00e9e. Elle se tenait debout, comme si quelqu’un l’avait soigneusement pos\u00e9e. Et elle est rest\u00e9e l\u00e0 jusqu’\u00e0 notre d\u00e9part. Comme un signe. Comme un terrible rappel de ce qui pouvait arriver si l’on se rel\u00e2chait ne serait-ce qu’une minute. Que m\u00eame le football pouvait devenir mortel. Les gars ont \u00e9t\u00e9 renvoy\u00e9s chez eux, o\u00f9 ils ont \u00e9t\u00e9 enterr\u00e9s par leurs proches. Et la botte est rest\u00e9e debout. Nous sommes pass\u00e9s devant elle \u00e0 chaque sortie, et \u00e0 chaque fois, quelque chose s’est serr\u00e9 en nous. L’\u00e9cole, qui sentait l’enfance, est devenue notre monument. Un monument \u00e0 ce qu’il n’y a pas de repos ici. Seulement une tr\u00eave.<\/p>\n

Toutes les Chroniques d\u2019Hippocrate:\u00a0cliquez ici<\/a><\/em><\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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